¿Cuál es la longitud de la observación? ¿Hasta qué punto es la belleza ampliamente ínfima? A quien lo quiere todo con alguien, todo le parecerá poco.

Cierra los ojos, piensa en mí y dime qué ves. Yo sólo veo tiempo. Porque cuando te enamoras, todo lo que queda es mejorar, no puedes caer más bajo. Ojalá todo lo que te digo sea mentira. Ojalá todo lo que siento por tí sea mentira. Si fuera verdad, significaría que tengo un punto débil, que soy frágil, que dependo de algo y que ese algo eres tú, y eso me duele más de lo que debería.

Hay que ser fuerte, la vida es corta y, si no lo eres, caerás bajo su peso. Aún no sé hasta qué punto es satisfactorio soportar sobre las manos el peso de los días. Creo que prefiero no saberlo. Seguiré pasando las horas pensando que puedo hacerlo, pensando que no existen prejuicios en el mundo, consolándome con la visión de imágenes y la evasión de caracteres. Aunque si Steve Torpe consiguiera publicar su Glove Pond quizá ese peso disminuiría. Si bien no existe. Si bien ya podría.

Caminando, caminando, caminando… así es como pasan las cosas. Caminando, que es gerundio, por playas, senderos y montañas abiertas, por las ruinas de las ventanas en las que no te reflejas.

Caminas y piensas que la vida no es para tanto, yo nunca pensé que mereciera la pena preocuparse. Indirectamente, eso hace que haya cosas por las que merezca la pena vivir. Por ejemplo, volver a la rutina, a la velocidad… que todo vaya rápido, tan rápido que no sea consciente de ello, pasar por el mundo como si todo fuera casual, sentir el aire en la piel, que el pelo se me alborote porque el viento de cada paso acaba siendo exagerado, tener que ponerme abrigo porque el vértigo da frío y sentir ese vértigo porque me pierdo en sentimientos que más que nada asustan. Y después de todo… parar. Parar y valorar palabras, valorar silencios, valorar cada trayecto como único porque me mantienen en tensión como si el mundo pudiera acabar mañana, pensar que todo tiene sentido porque hago calendarios que pretendo cumplir.

Ese calendario en el que redondeo los días en los que cumpliré algún sueño, en el que marco las semanas en las que nada será lo que espere, en el que subrayo los meses que ojalá no existan y en el que hay días que simplemente tacho para que pasen de largo y yo no los vea. Mi calendario es un almanaque que se mueve solo, se van pasando las hojas al ritmo de mis pasos. Porque el movimiento se descubre caminando.

Lois: Ay, necesito unos azotes. Soy una chica mala… muy mala.

Peter: Pues yo soy un Paladín con 18 de carisma y 97 puntos de vida. Puedo utilizar mi yelmo desintegrador y hacer un D-4 de daño mientras mi mago semielfo blande su vengador sagrado +5.

Lois: Los Paladines no pueden usar el yelmo desintegrador.

Peter: Ah, vale. Entonces soy un negro.

¿Cómo he llegado a esta situación? Tú en un país perdido de la mano de Dios y yo deseando encontrarte. La verdad es que, desde la primera vez que te vi, nunca he sabido cómo acabaría todo. Es más, lo único que sé con certeza es cómo empezó todo. Aquella noche hace ya mucho años.

Alguien dijo en una ocasión: “Sólo te he echado de menos dos veces: una por la mañana, otra por la tarde; pero nunca he dejado de pensar en ti”. La verdad es que, desde que te vi por primera vez, nunca imaginé cómo acabaría todo, sólo supe que no habría nadie más que tú, siempre tú.

“Amar peligrosamente” (Beyond Borders)

El planeta está rabioso. Dios nos hace fotografías, en parte a causa del aburrimiento y en parte para inmortalizar momentos memorables para algunos. Cada una de las marquesinas se mantiene en pie gracias al trabajo del flechazo y la espera. Los edificios lloran. Los ríos de agua llevan semen debido al sexo entre el vacío y la gravedad.

Los caminos son iguales sólo si los haces siempre pensando en lo mismo, pues nada merece una parte constante de mente, de vez en cuando conviene olvidar o simplemente trasladar algo para más tarde. Pues aunque no debes dejar para mañana lo que puedas hacer hoy… más vale tarde que nunca y, si tienes la certeza de que mañana lo harás independientemente de que lo hagas hoy o no, ¿qué tal si ahorramos tiempo y malestar?

Respira hondo, salta, mueve los brazos, relaja el corazón y para el cerebro. Si puede ser en ese orden, mejor. No pienses, con estar seguro de que nada es tan importante como para basar tu mundo en ello bastará. La piscina está llena asi que lánzate, no tengas miedo de no poder nadar, para eso esá la muerte… o quizá tengas suerte, la pìlles ocupada con la Política Exterior en ese momento y puedas escabullirte gracias al azar, que no a nada ni a nadie. Si sobrevivies a eso… sobrevivirás siempre sin importar nada más, ni las tradiciones ni la costumbre humaba de cometer errores. Costumbre que a tal sitio nos ha llevado, a pesar del supuesto “animal racional”, el animal sigue aquí, el racional se extinguió.

Si no encuentras la puerta para salir, puede ser por dos razones: una, que estés bien dentro, y dos, que te hayas perdido. Si te has perdido, busca hasta que encuentres; si estás a gusto, encontrarás aunque no busques.

Es ley de vida… o vida de ley, si consideras que la vida es un derecho.

La Oreja de Van Gogh – Europa VII (Álbum: A las cinco en el Astoria)

Comienza la desconexión, se acaba el aire y la energía,
no queda nadie en el control, la nave flota a la deriva.
Y yo, con melancólica visión, repaso ciencia y religión.
Señalo el sol por la ventana, allí vivía yo.

Un diminuto punto azul se pierde en un millón de chispas,
es mi planeta a un día luz y una lección de perspectiva.
Y yo muerta de miedo en un rincón pienso en mi civilización,
susurro en el puente de mando que allí vivía yo.

Según indica el monitor me va quedando menos tiempo
para sufrir la colisión que me devuelva al firmamento.
Y yo escucho el eco de mi voz grabando esta retransmisión
para que suene en el futuro y sirva de lección.

Y entonces rompo a llorar y miles de gotitas violan la gravedad,
me quito la bandera de mi traje espacial y escribo en el reverso
que soy de la humanidad, la fragil existencia milagrosa y casual.
La vida más pequeña vale mil veces más que la nación más grande que se invente jamás.

“Cada persona es un mundo”, dicen. “Un mundo limitado”, digo, aún sabiendo que todos mentimos, ya sea piadosa o descaradamente, mentimos de cualquier modo. No obstante, obviando las palabras, se puede averiguar cómo es alguien, cómo somos, cómo eres, cómo son… cómo soy. Basta con fijarse en los más mínimos detalles.

Es por eso que me encanta observar a la gente cuando creen que nadie los mira. Es en esos momentos cuando ves realmente su carácter. En un gesto, en un movimiento, en una mirada desviada, en dos, en una expresión, o en ninguna. En las sonrisas.

Hay personas que tratan de evitarlo actuando siempre como si alguien las mirara constantemente, los demás lo llaman “prepotencia”, pero ¿y cuando se ven solos? Pocos delirios de grandeza.

Porque una sonrisa picarona puede indicar aires de indiferencia pero realidad de sensibilidad estrema. Porque una sonrisa alocada puede significar un desorden extremadamente claro. Porque una sonrisa desagradable puede mostrar egocentrismo en una onda de calma exagerada. Porque la transparencia existe y es sinónimo de perfección. O casi mejor “no te fíes de la sonrisa de una mujer que nunca llora”, que diría Chéjov.

Muestra lo que eres y existirás.

Menos mal que hay personas de las que no ves todo lo que son pero sí son todo lo que ves. Esas personas solucionarán el mundo algún día. Porque su vida es una burbuja perfecta, cristalina, rígida y de radio exacto, desbordada de pura verdad. Porque algunos no tienen ni burbuja propia, y si la tuvieran sería una gran pompa de jabón limpio, pulcro y aromático. Porque otros lo que tienen son pompas fúnebres infestas de muerte y compasión, mentiras descaradas es lo que son.

Por eso, mi esperanza se perdió hace mucho. Un 28 de junio desapareció divagando por un camino de asfalto que ardía debido al sol de verano. Camino rodeado de agua tan fría como yo. Cuando la esperanza llegó a la última curva, en lugar de girar, continuó andando y se hundió. Se oía el canto de un arrendajo. Una hoja caía lentamente del único árbol que había en demasiados kilómetros a la redonda. Mi esperanza ni siquiera gritó, simplemente se dejó caer consciente de sí misma, de los porqués y de las consecuencias. De eso ha pasado ya algún tiempo; dos años, o algo así. Y seguirá pasando hasta que alguien vuelva por allí. Cuando ese alguien llegue a la última curva, cuando sea la última vez que deba girar, mirará al suelo y encontrará una carta en el asfalto, en el lugar en el que mi esperanza pisó tierra firme por última vez. Esa carta tiene los bordes algo chamuscados y con letras celestes pone algo como E.M.M. Aquella persona se sentará en la carretera sin importarle el calor y comenzará a leer…

EMM es su nombre,
filosofía su profesión,
quizá sea amor de hombre…

Y etcétera…

We’ll do it all everything on our own.
We don’t need anything or anyone.

I don’t quite know how to say how I feel.
Those three words are said too much, they’re not enough.

Let’s waste time chasing cars around our heads.
I need your grace to remind me to find my own.

If I lay here, if I just lay here…
would you lie with me and just forget the world?

Forget what we’re told before we get too old,
show me a garden that’s bursting into life.

All that I am, all that I ever was
is here in your perfect eyes, they’re all I can see.

I don’t know where confused about how as well
just know that these things will never change for us at all.

Lentamente caían palabras vacías de significado dirigidas a una mente deseosa de oírlo todo. Sin embargo, mientras transformaba cada frase en un conjunto de intentos de expresión, me daba cuenta de que carecía de importancia. ¿Cómo es posible sentirse manipulada en un momento que debería ser liberador? Manipulada en, desgraciadamente, frecuentes situaciones. Porque así somos: manipuladores.

Lo descrubrí a eso de los diez años. “Di mejor elíptico, así parecerá que has estudiado más”. Y nunca lo dije. No pude pensar más que “ya, pero no lo he hecho. Si lo digo, miento”.

Por lo tanto, y ¿si aquella mente, que parecía ansiosa de escucharlo todo, en realidad no lo estuviera? A lo mejor únicamente realizó la parrafada ininteligible para permitirme la caída de palabras. Y yo, inocente, la solté. Solté la historia como si nunca hubiera soltado una, como si fuera mi última oportunidad de contar algo, como si fuera a aportar algo a esta novela que es la vida.

Lo nervios posteriores a dicha inocencia demostraron la incosciencia previa a la narración. El arrepentimiento consecuente de dicha perorata refutó la creencia de que la lógica es necesaria y, en la mayoría de ocasiones, el autocontrol lo es más.